Sé que tenía pendiente continuar con mi descubrimiento de Vivès, y ponerme al día con Once upon a time, pero Barbara Thorson ha entrado en mi vida como un torbellino, y me ha dejado los borradores del blog patas arriba. Tengo la imperiosa necesidad de hablar de ella y de su historia en Soy una matagigantes.
Barbara Thorson es tu nueva heroína. Una alumna de quinto curso despierta y mordaz que no le teme a nada. ¿Por qué debería hacerlo? Es la única chica de su escuela que lleva un martillo de guerra nórdico en el bolso, y se gana la vida matando gigantes... Al menos, es lo que ella dice. ¿Pero dónde acaba la fantasía y empieza la realidad en el corazón de esta atribulada niña? ¿Y si está diciendo la verdad?
Soy una matagigantes merece la pena solo por lo maravillosa que es su protagonista. Barbara es joven, pero muy inteligente; pasota y cínica, pero también luchadora e idealista. Y como Don Quijote, lucha contra gigantes que solo ella ve.
Cuando tenga 8 años quiero ser como ella.
Como cualquier superhéroe, Barbara tiene mantiene una doble vida: cuando no está organizando su siguiente batalla contra los gigantes, debe ir al colegio, sacar adelante sus clases y lidiar con profesores que no comprenden su genialidad, matones que no le dan ni un respiro y alguna que otra incauta que quiere convertirse en su amiga.
Si me aceptáis un consejo, no queráis saber más de la historia, enfrentaos a este comic a ciegas... Lo disfrutareis más.
*Y si aún dudais sobre darle una oportunidad, solo os diré una cosa: ¿Recordáis cuando el mundo era así?
Comenzaré confesando que con Javier Marías siempre he sido un poco sofíamazaguista... ya sabéis, "Me encanta este escritor, algún día espero leer algo suyo".
Me explico: me bastó leer uno de sus libros, que consideré maravilloso, para elevarle a los altares, a pesar de que el resto de las novelas que leí no estuvieron a su altura. De todas ellas, una me dejó fría, dos las dejé a medias y el resto ni las he abierto. Sin embargo, el casi absoluto desconocimiento de su trabajo no me suponía ningún problema, consideraba tener información suficiente para hacer apasionadas críticas y fervientes recomendaciones de Marías como novelista. Hasta que leí Los enamoramientos.
«La última vez que vi a Miguel Desvern o Deverne fue también la última que lo vio su mujer, Luisa, lo cual no dejó de ser extraño y quizá injusto, ya que ella era eso, su mujer, y yo era en cambio una desconocida…»
Así comienza Los enamoramientos, la nueva novela de Javier Marías, consagrado como uno de los mejores novelistas contemporáneos. María Dolz, la narradora y protagonista, sólo supo su nombre «cuando apareció su foto en el periódico, apuñalado y medio descamisado y a punto de convertirse en un muerto: lo último de lo que se debió de dar cuenta fue de que lo acuchillaban por confusión y sin causa». Con una prosa profunda y cautivadora, esta novela reflexiona sobre el estado de enamoramiento, considerado casi universalmente como algo positivo e incluso redentor a veces, tanto que parece justificar casi todas las cosas: las acciones nobles y desinteresadas, pero también los mayores desmanes y ruindades.Los enamoramientos es también un libro sobre la impunidad y sobre la horrible fuerza de los hechos; sobre la inconveniencia de que los muertos pudieran volver, por mucho que se los haya llorado y que en apariencia nada se deseara tanto como su regreso, o al menos que siguieran vivos; también sobre la imposibilidad de saber nunca la verdad cabalmente, ni siquiera la de nuestro pensamiento, oscilante y variable siempre.
Marías se me ha hecho mayor de golpe. Pero mayor-mayor. ¿Sabéis cuando estáis en la parada del autobús y se os acerca un abuelito a contaros batallitas? ¿Y le escucháis cortésmente, y fingís interés, y cuando parece que ha acabado vuelve otra vez a contar lo mismo? ¿Y otra vez, y otra? ¿Tanto que al final os sentís incómodos? Así de mayor.
Marías se repite. De forma externa, repite en este libro muchas de las divagaciones de Mañana en la batalla piensa en mí, y, en menor medida, de Corazón tan blanco. También de forma interna, repite las divagaciones de una página a otra, camufladas entre frases interminables. Los mismos personajes de siempre, en los mismos escenarios de siempre haciendo lo que hacen siempre: divagar en torno a un monotema, hasta que se te pone la cabeza como un bombo y piensas "que sí, pesao', que sí".
Y lo mejor de todo, ¿sabéis que es? Que habrá quien diga: ¡Pero bueno, Lorena, ¿por qué te quejas ahora? ¡Si siempre ha sido así!Y tendrán razón.
Pero que te des cuenta tarde de este tipo de defectos obvios, y que te empiece a hastiar lo que antes te encantaba es lo que ocurre cuando se acaba el amor.
Debo empezar diciendo que el piloto de Glee me dejó boquiabierta, fascinada. Cuando lo vi, estaba absolutamente convencida de que me encontraba ante algo totalmente rompedor, con un humor sutil, y si no negro, al menos gris oscuro.
Teníamos al típico profe-guay para un grupo de inadaptados de instituto, a una mini-diva que utilizaba al chico en silla de ruedas como parte de su atrezzo:
En el segundo episodio teníamos a ese mismo grupo de impopulares pretendiendo ser sexys, y logrando unicamente ser un tanto perturbadores:
Y en algún punto entre este segundo capítulo y los posteriores se decidió vender la serie al más puro merchandising, supeditando la trama dramática a los intereses comerciales. Fue entonces cuando se convirtió en todo un éxito, y cuando yo empecé a contabilizar las razones por las que considerarla un fraude:
Su falta de mala baba: ¿Teneis en mente esos ejemplos de mala leche y de humor incómodo que he citado antes? Quedaos con ellos, porque no ha habido (y probablemente no habrá) ninguno más...
...Y directamente relacionado con ello, su carácter adoctrinante/moralista: Habrá quien diga que en Estados Unidos necesitan escuchar lo importante que es respetar la orientación sexual ajena y lo dañino que es el bulling día sí, día también, pero a mí me resulta agotador. Últimamente la mitad de los capítulos están dedicados al "Quiérete tal como eres". Un poco demasiado, ¿no os parece?
Su definición de lo que es un coro: Que sí, que nos ha
quedado claro que Lea tiene una voz maravillosa, no necesitamos que
siga siendo la solista del 80% de las canciones. ¿En este plan pretenden ganar a Vocal adrenaline?
Sus tramas erráticas, inconsistentes, que supongo, responden a las directrices marcadas por los estudios de mercado. Personajes que aparecen y desaparecen en función de la popularidad del actor, tramas que se quedan colgadas cuando van funcionando mal... ¿Por qué Quinn no hace más que dar tumbos? ¿Dónde han ido a parar los miembros feos del club?
Mercedes: no es buena actriz y la mitad de la veces que canta, grita. Y además, es el ejemplo perfecto de personaje desdibujado con trama errática. Sus complejos van y vienes, así como sus aires de grandeza. ¿Por qué siendo como es, tiene esos ramalazos de diva solo tan ocasionalmente?
El profesor Shue: Irreal, de tan bueno y perfecto que es. Incluso la mala malísima de la entrenadora tiene claroscuros.
Su elección de canciones. Insultante es, como poco, que en un país con la historia musical de Estados Unidos, se haya dedicado un capítulo especial a Britney Spears y otro a Madonna, o haber interpretado al menos tres de los ¿seis singles? de Katy Perry y todos y cada uno de los de Lady Gaga. ¿Qué hay de los demás? Por poner un ejemplo, sin salirnos del pop, sólo se ha seleccionado una canción de Michael Jackson frente a las tres de Adele, que sólo tiene un disco.
Sus interpretaciones de las canciones: basadas en la imitación, en lugar de la versión. Son adolescentes descubriéndose a sí mismos, pero si tienen que cantar Don't stop believing, lo harán a lo ochentero.
Su abuso del autotune: en una serie sobre jóvenes cantantes es lo único que se oye, especialmente en las voces masculinas.
Y por último, pero no por ello menos importante, el saber que cuando quieren, pueden ponerte los pelos de punta...
Hoy, finalmente, he visto los dos primeros episodios de Once upon a time. Tenía muy pocas ganas
de ver en esta serie, por dos razones: ser producida por la ABC y contar con la
presencia de Jennifer Morrison.
Y su papel es the hope, ni más ni menos
Con el primer obstáculo pude lidiar, pues la ABC ha
producido un par de series que me han enganchado, en mayor o menor medida, a
pesar de su moralina: 10 thingsI hate about you y Makeit or break it. Eso tiene mérito. A Jennifer Morrison no me quedó otra que
soportarla, y tan mal no debió hacerlo, pues no me pasé los 80 minutos pensando
que otra actriz (cualquiera) podría haberlo hecho mejor... solo los primeros
20. Su personaje es, con mucho, el peor del elenco, así que en el fondo tendré
que agradecer que no hayan escogido a una actriz que me cayese bien para que al
final hubiera terminado odiándola.
Si al final he terminado dándole una oportunidad a Once upon a time, es, en primer lugar, por las buenas
críticas que he leído por todas partes y, en segundo lugar, por los rumores de que se trataba la adapatación televisiva del cómic Fables.
Leyendas en el exilio es el título del primer tomo de Fábulas
A día de hoy parece que nadie tiene muy claro si se trata de una adaptación oficial o no. Supongo que lo que ha pasado es lo que se nos dice en Telelocura: ¿Por qué pagar por una adaptación completa pudiendo, simplemente, copiar los elementos que prefieran? A mi no me parece mala idea. Yo tampoco habría adaptado con total fidelidad los comics, ¡ni que fueran perfectos! Ahora bien, teniendo en cuenta esto cabe preguntarse:
¿Hasta dónde llega la copia?
Para empezar, en su argumento...
La premisa de Fábulas se basa en que algunos de los
personajes de cuentos infantiles y del folklore popular viven
en nuestro mundo, intentando pasar desapercibidos entre los humanos
normales después de haber sido expulsados
de sus propio mundo mágico
por el ejército invasor de alguien que solo conocemos como El Adversario. Estas "Fábulas"
refugiadas han establecido su propia comunidad secreta entre
nosotros, cuya sede
es un edificio en pleno Manhattan.
La mayoría de las fábulas
perdieron todas o gran parte de sus posesiones en su
huida de su mundo natal y sueñan con el día
de poder regresar y expulsar a El Adversario. Mientras
tanto han organizado una sociedad secreta con un auto-gobierno
(con su propio alcalde, impuestos y policía) cuya regla
de oro es que ninguna Fábula puede permitir que los
"mundanos" descubran su naturaleza mágica.
frente a:
Once Upon a Time nos traslada a Storybrooke, en Maine, un pequeño pueblo donde viven atrapados y sin recordar quienes son los personajes de los cuentos de hadas.
En ese maldito lugar podemos encontrarnos con Blancanieves, el Príncipe
Encantador, Geppeto, Pepito Grillo, Caperucita Roja y su abuelita, la
Bruja Malvada y muchas más fábulas que irán apareciendo a medida que
vayan sucediéndose los capítulos.
...Continuando por sus personajes:
Aunque no comprendo la preferencia de los americanos por la sosísima princesa Disney cuya única actividad en su propia historia fue limpiar la casa de 7 enanitos, ahi la tenemos.
El Príncipe encantador de Las Fábulas es bastante más interesante, sobre todo por el hecho de que era el mismo principe para Bancanieves, Cenicienta y La bella durmiente.
Esperemos que al sheriff de la serie le dure más la nariz que a su homólogo en papel, al cual se la dejaron de dibujar en el tercer tomo.
¿Y dónde acaba la copia?
En primer lugar, los personajes de cuento de Once upon a time no saben quiénes son realmente... pero me temo que si lo supieran, serían unos aburridos de cuidado. En el comic de Fables sí que son conscientes de su identidad, y se aprecia la huella que ha dejado en ellos el vivir en una gran ciudad sin finales felices, lo que los aporta una cierta tridimensionalidad. Sin embargo, como esa sosería es solo una suposición mía, no me echaré de momento las manos a la cabeza.
Por otra parte, tenemos la localización, el que creo que es, de momento, el gra acierto de la serie. Las fábulas de Willingham se alojan en un gran edificio en el centro de Nueva York, donde viven entremezcladas con los habitantes humanos... sin levantar sospechas. ¡En Nueva York!
La localización en un pequeño pueblo de Maine de la serie es muchísimo más verosímil, y dota de cierto encanto los ambientes utilizados. Quizá porque a mí me recuerde un poco a Stars Hollow.
A pesar de todo lo dicho, tengo fe en esta serie, porque está a tiempo de aprovechar bien la premisa de la que parte. La serie de Willingham no lo hizo, y se echó a perder al poco de perder el factor novedad.
Uno de mis pequeños placeres culpables (si es que se le
puede llamar así) es la lectura de novelas impropias de mi edad y mi bagaje
literario, las consideradas dentro de la “literatura juvenil”. Y en esa
categoría me atraen especialmente las que se escriben para chicas,
protagonizadas por niñas torpes-pero-encantadoras inmersas en apasionados
triángulos amorosos. Ignoro si es porque aun, en el fondo, soy una jovenzuela,
y me encuentro con un pie dentro de esa área de público al que se dirigen, o
porque siento una fascinación especial por esas lecturas que son, de estúpidas,
casi insultantes.
A raíz de la publicación de los posters
de la película Los juegos del hambre
recuerdo que tenía pendiente terminarme una de esas trilogías que abandoné un
día que no tenía el cuerpo para tonterías. Ahora sí que debo tenerlo, porque
retomé la lectura del tercer tomo, el más insufrible de todos ellos (como manda
el canon).
Antes de empezar, ¿de qué saga estamos hablando?
Es la hora. Ya no hay vuelta atrás.
Los juegos van a comenzar. Los tributos deben salir a la Arena y luchar por
sobrevivir. Ganar significa Fama y
riqueza, perder significa la muerte segura... ¡Que empiecen los Septuagésimo
Cuartos Juegos del Hambre!
Un pasado de guerras ha dejado los 12 distritos que dividen Panem bajo el poder
tiránico del “Capitolio”. Sin libertad y en la pobreza, nadie puede salir de
los límites de su distrito. Sólo una chica de 16 años, Katniss Everdeen, osa
desafiar las normas para conseguir comida. Sus prinicipios se pondrán a prueba
con “Los juegos del hambre”, espectáculo televisado que el Capitolio organiza
para humillar a la población. Cada año, 2 representantes de cada distrito serán
obligados a subsistir en un medio hostil y luchar a muerte entre ellos hasta
que quede un solo superviviente. Cuando su hermana pequeña es elegida para
participar, Katniss no duda en ocupar su lugar, decidida a demostrar con su
actitud firme y decidida, que aún en las situaciones más desesperadas hay lugar
para el amor y el respeto.
Suena interesante ¿eh? ¡Y si no hubiera leído antes Battle
Royale sonaría hasta original! Tras un intenso ejercicio de apertura de
mente, acabo "Los juegos del hambre" con mejor opinión de la que creí
que tendría. Resulta que el libro de Suzanne Collins es interesante, y
adictivo. Muy adictivo. Pero claro, no podía ser de otra forma estando basado
en la fórmula de "Battle Royale".
Pero
también es muy light, y desaprovechado, porque cuando es patente de qué pie
cojea esta obra (su orientación a un público juvenil) ya ves venir el final. Sin
embargo, no deja de ser notable el intento de la autora de desmarcarse de las
típicas novelas rosas creando un personaje femenino poderoso e independiente.
Es una pena que no lo consiga del todo, pues son demasiadas las irónicas
escenas en las que el chico de turno adopta una actitud protectora para con una
chica que ha demostrado arreglárselas muy bien solita. Es más, la mayor parte
del tiempo son ellos quienes parecen necesitar la protección de Katniss.
Sin
embargo, creo que lo que más me atrajo fue la parte de Ciencia ficción pura y
dura, como la extravagante gente del Capitolio, y la crítica social implícita
en la presentación de los Juegos del Hambre como un Reality Show y todo lo que
ello conlleva: la búsqueda del favor del público, o la idea del enfrentamiento
entre los jóvenes que entrenan para competir desde pequeños y aquellos que
entran al juego obligados.
Suzanne
Collins podía haber intentado hacer algo distinto, pero cae en todos los
tópicos del género. Y es una pena, porque la fórmula del Battle Royale podía dar
mucho de sí.
Y las siguientes partes, más de lo mismo:
En
En llamas, la segunda parte de Los juegos del hambre, me encontré con
que los defectos que ya tenía el primer libro (provocados por lo limitado de la
autora, y el lastre de ser literatura juvenil) se habían acentuado, haciéndose
la lectura bastante pesada durante más de la mitad del libro. Hasta que Collins
no vuelve a la fórmula que tan bien le funcionó en la primera parte (¡y de qué
manera, me maravilló la idea del reloj!) no me enganché. Me encantaron todos
los acontecimientos que se suceden in crescendo a partir de ese momento, y el
final, sublime. (Aunque a mí no me pareció nada sorprendente, lo vi venir
muchísimo antes.) Esto es, lo que para mí, salvaba el libro. Todo lo demás,
morralla prescindible.
Aunque no tenía grandes expectativas con esta tercera parte,
pensé que quizá se repetiría el "milagro" de la segunda parte, dándonos
a los lectores un último tercio interesante. ¡Qué equivocada estaba!
Posibilidades había, sin embargo, pues la estructura del segundo y tercer libro
es muy similar.
Grosso modo, podríamos dividir el libro en tres partes: la
mal llevada trama amorosa, la mal escrita trama político-militar que interrumpe
brevemente la amorosa, y el bochornoso epílogo, digno de J.K.Rowling. Qué mal
se trata a los lectores jóvenes…
Y a partir de aquí, Spoilers:
Analizándolo por partes:
En la trama amorosa tenemos algo que me recuerda al Eclipse de Meyer (puedo estar confundida, no obstante, porque he intentado olvidar todo lo que leí de esa saga). Tenemos un triángulo amoroso, una chica traumatizada y confundida y dos pretendientes, uno ausente y uno aguantando el tirón. La autora(o su editorial) decide que solo puede existir una opinión única con respecto al pretendiente idóneo, y, como en el resto de las novelas de este género, tiran por el camino fácil: demonizar a uno de ellos y santificar al otro. ¿Qué es a costa de colocarles conductas que les serían impropias? Bah, qué más da. Total, solo lo leen quinceañeras, esas ni se enteran. Al pretendiente número 2 le sacamos una vena genocida, (tan típica de los chicos de 20 años) y listo! Así se disipan las dudas de la afortunada Katniss, y se ahorra el tomar una decisión difícil.
Las comeduras de cabeza de Katniss y su lenta evolución psicológico-amorosa se llevan un 80% de la novela, aproximadamente. El ritmo es relativamente tranquilo en estas partes. Aburrido para un lector que ya sabe por dónde van a ir los tiros.
Y llegamos a la parte de estrategia política, la única que me había resultado atractiva de los tomos anteriores. La pequeña parte dedicada a lo que se supone que es la trama principal, avanza a trompicones y se va volviendo incoherente por momentos, hasta llegar al climax con una explosión (literal) de ridiculez que me resultaba hasta ofensiva.
Veamos: los rebeldes están llegando al Capitolio, y Katniss descubre que el presidente Snow está utilizando a los niños de la ciudad como escudo humano. Esos niños son bombardeados desde el aire por lo que parecen los soldados del Capitolio, y los médicos del distrito 13 que van a auxiliarlos son masacrados también. Qué tragedia, ¿no? Y qué gore todo. Lo más fuerte es que en ese ataque muere la hermana de la prota… jo, voy a llorar. ¡Ah, no, que a mi estos personajes me importan un pimiento! Creo que lo que siento no es tristeza, sino confusión: ¿El presidente se crea un escudo humano (con los críos de sus ciudadanos) para cargárselo el mismo? ¿Eso tiene sentido?
¡Ah no, que todo es una estratagema de la escritora! ¡En un retorcido giro de los acontecimientos resulta que los atacantes son los rebeldes! Claro, eso tiene muchísimo sentido. ¿Qué mejor forma de legitimar un nuevo gobierno que cargándose a un montón de niños y a tus propios médicos?
Lo que nos está contando Collins es esto: el distrito 13 se pasa toda la revuelta lanzando propaganda a través de Katniss, porque consideran que el apoyo de la opinión pública es esencial para derrocar al actual gobierno. Cuando tienen a 11 distritos unidos a su causa (y a uno de ellos derrotado), deciden tomar la decisión menos popular posible: matar a un montón de niños, con la esperanza de cargar esas muertes a la cuenta de un gobierno que (1) Ya estaba derrocado (2) No tenía razones para hacerlo. Y todo esto sin olvidar el pequeño detallito del problema de infertilidad que azota el distrito nuclear.
Remata eso con un epílogo Rowlingiano.
¿Qué es, en resumen? Un despropósito. La sensación que se te
queda es: ¿qué más da, si es para quinceañeros, y esos se lo tragan todo?
"Todas las familias felices se parecen entre sí;
pero las que son desgraciadas lo son cada una a su manera”
Ana Karenina, Leon Tolstoi
Últimamente he leído tantas sagas familiares (y variantes)
que podría escribir un tratado sobre ellas. Cabeza
de perro, de Morten Randstand, ha sido la más reciente, y una de las más
interesantes.
Esta
divertida y originalísima novela sobre una saga familiar escandinava constituyó
el acontecimiento editorial del año 2005 en Dinamarca, donde además de obtener
un notable éxito de público fue galardonada con los premios más importantes,
entre ellos Autor del año, Libro del Año y el Golden Laurel, concedido por los
libreros de aquel país.
Después de pasar unos años en Ámsterdam intentando
abrirse camino como pintor, Asger regresa a Dinamarca para despedirse de su
abuela Bjork, que está a punto de morir. De esta manera, el joven se convierte
en depositario y narrador de la riquísima historia familiar de los Eriksson, un
mosaico de relatos que se extienden desde los años treinta del siglo pasado
hasta el presente. Así pues, la hisotira de este curioso clan de personajes
de marcado carácter y espíritu desinhibido comienza en una llanura helada de
Alemania oriental, en marzo de 1944, cuando Askild Eriksson, abuelo del
narrador, ingeniero naval y contrabandista, logra escapar del campo de
concentración de Sachsenhausen, eposidio que marcará de tal forma su vida
que proyectará sobre la familia una sombra de remordimiento y culpa que, por
otra parte, no hará mella en la exuberante vitalidad.
Con una voz cautivadora
que aúna lo tierno y lo grotesco, Morten
Ramsland mantiene con pulso firme el trepidante ritmo de la
narración, cautivando al lector con una sucesión de episodios disparatados que van conformando
un soberbio fresco sobre el devenir de una familia, y de un país, en el marco
de la historia reciente del norte de Europa.
En primer lugar, yo matizaría un poco la sinopsis oficial de
esta novela. ¿Divertidísima? Yo no diría tanto. ¿Originalísima? Permíteme
dudarlo. ¿Episodios disparados? No sé yo, me pregunto qué entiende Salamandra
por disparatados. Sí que es cierto, sin embargo, ese tono entre cautivador y
grotesco, ese paso de ternura a brutalidad en cuestión de líneas. Creo que ese
es uno de sus grandes aciertos.
Sí que estoy también de acuerdo con esta crítica en Politiken:
Ramsland escribe como si fuera un camión de bomberos con
la sirena puesta y a toda marcha
El ritmo de la novela es trepidante, y no es difícil
mantenerse inmerso en la lectura. Una vez has entendido que Stinne y Signe son
chicas, que Thorsten y Thor son personas diferentes pero Orejotas y Niels
Junior son la misma, que los nombres largos e impronunciables suelen ser
lugares y que hay continuos (y un tanto arbitrarios) saltos en el tiempo,
empiezas a disfrutar de la novela. ¡A mí solo me llevó medio libro conseguirlo!
A pesar de ello, y aunque parece que la cultura escandinava
nos queda muy lejos, si a Cabeza de perro
le quitas todos elementos nórdicos te queda una simple historia familiar. Y
no cualquiera, sino algo parecido a la maravillosa Las cenizas de Ángela. No a Cien años desoledad, o Hijos de la medianoche,
como dice la contraportada, sino a de la familia de Frank McCourt.
Uno de mis primeros grandes descubrimientos de Internet, en mi tierna adolescencia, fue la fotografía artística. Y dentro de la fotografía artística, una en particular. Esta:
La mezcla perfecta de
belleza y obscenidad
Por aquel entonces no conocía la importancia de registrar
las fuentes de todo lo que obtenemos de Internet, e hice lo que siempre hacía
con todo lo que me gustaba: descargármelo. A los pocos meses no tenía ninguna
referencia del autor de la fotografía, ni de las modelos que aparecían en ella,
ni de su fecha de publicación, ni nada. Solo una foto pixelada, almacenada en
una carpeta de mi ordenador durante años y años.
Pero ¡ay! este año llegó a mi vida Dios-Google a
solucionarme el misterio con su maravilloso identificador de imágenes, y en
cuestión de segundos pude saber que tenía una autora con nombres y apellidos,
Ellen Von Unwerth:
Esta señora, ahí donde la veis, fue modelo
Es más, supe que esta foto pertenecía a un libro de
fotografías llamado Revenge, uno de
los más afamados de Von Unwerth, y pude dar un contexto a la imagen que me
había fascinado durante tantos años:
Entonces descubro que la imagen que mantenía congelada en mi
subconsciente de las tres chicas sentadas en pose relajada había quedado en el
pasado. Me doy cuenta de que en este tiempo mis niñas han crecido, y ya no
comen dulces con expresiones obscenas, sino que pierden sus vestidos, y simulan
luchas en el barro, y protagonizan escenas bondage con estética pin up. (Aquí,
aquí y aquí). Y entro en shock, demasiada información para un día.
Decido entonces concentrarme en las otras facetas artísticas
de Ellen Von Unwerth (no solo de fotografía erótica vive la mujer)…
…especialmente en los retratos que hace de los famosos:
Rose McGowan
Drew Barrimore
Vincent Cassel y señora
Una embarazadísima Claudia Shiffer
Keira Knightley
Siri Tollerod
Por esto y por mucho más presento mi declaración pública de amor a Ellen Von Unwerth.
PD: Tengo que reconocer, sin embargo, que no siempre es infalible:
(Aunque tiene su mérito convertir a una belleza como Marion Cotillard en Courtney Love)
-¿Te has preguntado alguna vez por qué cosas estás dispuesta a morir o cuales no abandonarás nunca?
-…
-Dime.
-Estoy pensando.
El gusto del cloro, Bastien Vivès
Hace casi un año que leí mi primer Vivès, un cómic azul llamado El gusto del cloro. Con solo 24 años, este autor francés apareció en escena con una historia sobre el paulatino enamoramiento en el que cae un joven (así como el lector) hacia una nadadora. Hay pocos diálogos y pocos personajes, que se mueven en un solo escenario: una piscina. Lo que sí que hay es mucha agua, y la mitad de la escasa acción sumergida en ella. Y está todo tan bien hecho que al lector se le taponan los oídos, y nota el sabor a cloro en su boca.
Aunque me sentí fascinada por el talento de Vivès para captar y representar a la perfección el comportamiento de las personas, el comic me dejó un poco fría. Era perfecto en la forma, ¿pero tenía realmente fondo?
No volví a interesarme por este autor hasta hace unos días, cuando supe por casualidad que este año había publicado otro cómic,Polina. Sin embargo, antes que a por este último, me lancé a por el colorido Amistad estrecha, considerado por muchos críticos como el mejor del autor.
-“Tienes que darle tiempo y volverá.
-¿De verdad crees que es cuestión de tiempo?”
Amistad estrecha, Bastien Vivès
Lo leí a ciegas, sin ningún tipo de información previa ni condicionamiento, pero aún así no me gustó. Simplemente, porque no me lo creí. Creo que es por una diferencia fundamental de opiniones entre el autor y yo. Él cree que es cuestión de tiempo. Yo no.
Y hasta aquí mi opinión sin spoilers.
A los que lo hayaís leído, os animo a abrir el debate: ¿Estáis con Vivès o conmigo? A continuación mis argumentos (Cargadísimos de spoilers, aviso):
Ya desde el comienzo de la lectura de Amistad estrecha no dejaban de asaltarme preguntas: ¿Vivès ha estado alguna vez en Italia? Si ha estado, ¿por qué sus personajes no parecen italianos? Si no ha estado, ¿Para qué te metes, Manolete? Y por último ¿Sabe Vivès
de lo que está hablando?
Hagamos un repaso de lo que ocurre en el comic. Chica guapa y
chico feo tienen una profunda amistad que nadie entiende. Ella va pasando de
guaperas en guaperas, de chasco en chasco, mientras él se come los mocos
ve películas en la soledad de su habitación. Ella le utiliza como paño de
lágrimas y él la mira con anhelo. Un momento, ¿pero eso no es de pagafantas de manual? Entonces
me asaltan más dudas: ¿Vivès se está creyendo realmente que ahí hay una amistad
o está escribiendo una historia cargada de ironía? A estas alturas estoy
expectante, aunque sospecho que no me va a gustar la respuesta a esta pregunta.
Sigamos: La chica, entre guarreo y guarreo, se echa una
especie de noviete. Hasta ahí bien. El conflicto empieza cuando el amigo
desaparece de escena, y la chica guapa empieza a preguntarse si le habrá pasado
algo. Ya respondo yo: Se ha cansado de esperar por ti y está pagafanteando a
otra. Y bueno, así es, más o menos. Resulta que el chico feo ya no le hace caso
porque se ha echado novia… lo que viene a confirmar mi teoría del pagafantas: la
estrecha amistad que mantenía con la chica estaba basada en su esperanza de
pillarla un día con la guardia baja. “…esperaba que hablase, pero estaba asfixiado, así que nos
miramos mientras me salían los pulmones por la boca. Le pregunté si quería
tomar una fanta un café.”
Bruno en Amistad estrecha Y es más o menos en este punto donde Vivès arruina la
historia. Porque tenía los ingredientes adecuados para hacer algo interesante, tirando
por el camino de la Amistad Estrecha
como ironía, mostrando una visión cínica de los intereses que subyacen en las
relaciones interpersonales. En lugar de eso opta por la ciencia ficción, pues
hace que la chica protagonista se muestre enamorada de ese amigo al que ha
perdido. ¡Una chica guapa enamorada de su pagafantas! ¡Anda ya! Pero bueno,
¿dónde está la brillante reflexión sobre el eterno dilema de la
amistad entre chico y chica que nos anunciaban en la contraportada? Igual es que
sí que existía un sentimiento de amistad por parte de ella…
Ella decide entonces comentarselo a sus amigas, y ellas, en
lugar de decirle: “Claro, tía, era super obvio que haría eso. No era tu
amigo, sólo estaba contigo para ver si con el tiempo, podía echarte un polvo” Dicen: “Normal que ya no te llame, porque tiene novia. Así ya no
tendreis esa relacion tan rara”. Y yo empiezo a creer que Vivès, en el fondo, no sabe nada de
mujeres.
Poco más... ¡Ah, sí! Tras sufrir la pertinente decepción
amorosa, el pagafantas vuelve a brazos de su amiga. Ahora se han tornado los
papeles y le toca a ella consolarle a él. Y SE ACUESTAN. A estas alturas ya no tengo sospechas, sino la certeza de que
Vivès ha sido un pagafantas, y Amistad
Estrecha es su homenaje particular a este colectivo. Con final de cuento de
hadas incluido.
He aquí al autor. ¿A que ahora todo tiene más sentido?
A los que no lo habeís leído aún, os recomiendo la lectura de los dos comics. No son lo mejor que he leído, pero ambos son muy disfrutables.
(Más sobre los otros comics de Vivès en próximos post)
